Betraktandet av en manskropp i badet

Rosendals trädgårdar i breda penseldrag. Sommaren har gått och du väntar mig vid eldarna, bord i förgänglighet. Djup shiraz i glasen; purpurreflektioner i dina ögon. Och löven är farliga och utgör ingen ram.

Som att vandra tillbaka in i invanda ord; din nochalans när du dricker i hösten och inte förställer dig. Det finns ingen betrakatare. Och det som inte äger rum spelar mest roll.

Inne i mig spelar en tavla som konkurrerar med hösten. Du sitter i ett gammalt trädkar mitt i rummet. Balkongdörren står på glänt och släpper in svala vindar. Nära karet står ditt skrivbord, där du flyr in och lever i orden.

Skummet döljer en del av din kropp, men i vattnet utskiljs dina former; ljumskens valv, muskler som späns och slappnar av: dina kraftiga lår. Och ur löddret stiger försiktigt dina bröstvårtor. Och du tittar bestämt och retsamt på mig. Och jag vågar ej titta mer med ögonen och stänger dörren inom mig till allt sådant.

En mytisk figur som kliver ur sin egen pre-raphaelite-målning, när du droppar på golvet; och åtrån oss emellan vilar kvar i efterdimman.