Frustrationsdammsugning

Jag hänger mig åt en våldsam frustrationsdammsugning, men det är ej golv jag suger. Jag gnor som en liten skurgumma, men det är inte sunkiga gamla spisar jag putsar och så grinigt tillrättavisar.

Tvättstugor är som vilda västern. Där dödar folk varandra. Där sätts man på de anklagades bänk, omdiskuteras vida runt i grannskapet, om man nu är en sådan där vidrig person som trots alla övertydliga instruktioner glömt luddet kvar i torktumlaren. Vad är det som väcks i tvättstugor och varför tar vi ut alla våra aggressioner just där?

Är det något så intimt och dödens plågsamt med dessa inrättningar som gör att vi där väljer att hela vårt livsmissnöje så hotfullt demonstrera?

Jag söker efter en egen tvättstuga med andra ventilationsmöjligheter. Jag försöker att intumlade pubeshår i mina strumpor undvika.